Das Ebenbild
Von allen Edelsteinen, mit denen er je gearbeitet hatte, besaß der Fenshard zumindest den Anstand, so auszusehen, als wüsste er, was er getan hatte. Das war, nach Jory Bells fachlicher Meinung, keine Qualität, die man sich von einem Edelstein wünschte.
Er hielt den trüben Splitter gegen das Fenster seiner Werkstatt-Schlafzimmer-Kombination, wo das Nachmittagslicht sich im glasig-grünen Körper verfing und irgendwo in der Mitte gänzlich aufgab. Im Inneren des Steins, unter dem glatten Sumpfglas, befand sich ein trüber, moosartiger Kern von der Farbe alten Teichkrauts und schlechten Tees. Es erweckte den Anschein, als würde er sich bewegen.
Ungewöhnlich, ja, dachte er. Verkäuflich, nein.
Seine Werkstatt, von der er seiner Mutter einst versprochen hatte, sie sei nur eine vorübergehende Lösung, trug alle Anzeichen eines Juweliers in jener heiklen Phase zwischen vielversprechend und verzweifelt. Metallfeilen lagen in ordentlichen Reihen neben Werkzeugen, die für ihre derzeitige Umgebung schlichtweg zu groß waren. Skizzen für Aufträge, die nie zustande gekommen waren, bedeckten fast jede Oberfläche. Drei fertige Ringe lagen auf einem Tablett unter einem eher schlecht handgemalten Schild mit der Aufschrift QUALITÄTSARBEIT WIRD HIER GELEISTET, was fast auch als EGAL WELCHE ARBEIT WIRD HIER GELEISTET, EHRLICH hätte gelesen werden können.
Jory lockerte seine Schultern und versuchte nachzudenken. Er war genau eine schlechte Saison davon entfernt, sich einzugestehen, dass es das Vernünftigste wäre, bei jemand anderem in die Lehre zu gehen und aufzuhören, von seiner eigenen Kollektion zu reden. Unglücklicherweise hatte sein verstorbener Vater ihm ein feines Händchen am Schleifrad hinterlassen und die feste – manche würden sagen: fatale – Überzeugung, dass das nächste Stück jenes sein würde, das alles veränderte.
In diesem Fall hatte sich das nächste Stück aus finanziellen Gründen als ein Fenshard entpuppt. Er hatte fast seine gesamten verbliebenen Münzen gekostet.
Es war, technisch gesehen, ein ungewöhnlicher Edelstein. Auf der finanziell ruinösen Leiter, die von gewöhnlich bis legendär reichte, galt ungewöhnlich im Allgemeinen als der Punkt, an dem ein Stein aufhörte, bloß dekorativ zu sein, und anfing, grundlegende Höflichkeiten einzufordern – wie etwa, ihn nicht in die Nähe einer offenen Flamme zu bringen oder den Verkäufer zu fragen, ob er ihn in einem summenden Tümpel gefunden habe. Ein Fenshard galt als sicher genug in der Bearbeitung, wenn man wusste, was man tat. Man konnte ihn zu Anhängern für Leute verarbeiten, die wollten, dass ihr Schmuck eine gewisse Aura des Verfalls ausstrahlte – meistens jene, die sich ganz in Schwarz kleideten, ihre Gesichter weiß schminkten und insgesamt viel zu ernst waren.
Der Hauptnachteil war, dass er im Rohzustand so aussah, als hätte jemand ein Stück Marschland in eine Flasche gefüllt und den Hals abgeschlagen. Keine Dame von Stand – und auch kein tiefgründiger, grüblerischer, mysteriöser Teenager – würde ihn zu einem Ball tragen. Kein Herr von Geschmack würde Manschettenknöpfe daraus fertigen lassen, es sei denn, er wollte, dass andere ihn für den Anhänger einer obskuren ländlichen Heilmethode hielten.
Als Rohmaterial war er für einen seriösen Käufer nicht viel wert. Doch wenn er ihn vielleicht dünn genug schnitt, ihn geschickt genug polierte …
Jory kniff erneut die Augen zusammen. Der Schlamm im Inneren verlagerte sich.
Er spannte den Stein in seine Klemme, justierte den Messingrahmen und senkte das Schneidrad.
Der erste Schnitt war vorsichtig. Wie viele Edelsteine mochte der Fenshard keine plötzlichen Entscheidungen. Das Rad flüsterte mit einem feuchten kleinen Zischen durch den äußeren Körper des Steins, als würde man nasse Blätter stutzen, und eine schmale Scheibe fiel auf die Werkbank. Jory hob die neu freigelegte Fläche ins Licht.
Der Stein sah exakt so aus wie zuvor, außer dass die Trübung nun einen Bruchteil tiefer im Inneren zu beginnen schien.
Jory runzelte die Stirn. Er hatte einen Splitter entfernt, doch nun schien die Tiefe zugenommen zu haben.
Er kramte seine Lupe hervor, um ihn unter Vergrößerung zu untersuchen, und spähte näher hinein, wobei er das Licht leicht anpasste, damit es gleichmäßiger auf den Stein fiel. Da war die glasige grüne Hülle. Da war das moosige Zentrum. Und irgendwo unter diesem Zentrum war die unverkennbare Andeutung, dass sich etwas bewegte – allerdings nur an den Stellen, an die er gerade nicht hinsah.
Er machte einen zweiten Schnitt, dann einen dritten. Jeder entfernte einen vorsichtigen Bruchteil. Er hob jeden Splitter ins Licht. Trotz der verringerten Dicke ähnelten sie weniger einem Querschnitt als vielmehr einem Fenster. Und nicht einmal einem guten. Eher einem dieser vernachlässigten Fenster in einem Bootshaus, bei denen man schon vom bloßen Ansehen einen Mückenstich bekommt. Er hätte zu diesem Zeitpunkt eigentlich sein Zimmer durch den Edelstein sehen müssen, aber er blieb hartnäckig getrübt.
Beim sechsten Schnitt hatte er die Grenzen seiner Maschine erreicht. Das Fragment, das er nun hielt, war dünner als Glas, aber immer noch undurchsichtig. Er starrte es durch seine Lupe an. Er bildete sich ein, dass der Schlamm im Inneren des Steins schärfer, definierter war, aber er blieb frustrierend unbegreiflich. Und er schien immer noch viel tiefer zu sein, als er sein sollte.
Seine Gedanken wurden durch das Öffnen der Zimmertür unterbrochen. „Mittagessen, mein Junge“, sagte seine Mutter und wuselte mit einem Tablett herein. Seine Mutter sah aus, als wäre „kein Firlefanz“ ein definierendes Charaktermerkmal. Als wäre sie genau die Art von Person, die das Universum damit beauftragt hatte, dafür zu sorgen, dass talentierte Idioten nicht verhungerten und lange genug überlebten, um etablierte Handwerker zu werden. „Das ist also der neue Stein?“, fragte sie und schaffte Platz für die Teller, ohne Rücksicht darauf, was sie dabei beiseiteschob.
„Ja, es ist ein Fenshard. Er erweist sich allerdings als etwas unpraktisch.“
„Das ist schade. Ich bin sicher, er gibt sein Bestes.“ Die Menge an Essen, die ihm vorgesetzt wurde, nahm allmählich besorgniserregende Ausmaße an.
„Ich muss ihn dünner schneiden.“
„Warum hast du dann so viel davon gekauft?“
„Mit diesen primitiven Werkzeugen schaffe ich es nicht“, sagte er mit vollem Mund. „Ich werde durch materielle Einschränkungen erstickt!“
„Das ist schön, mein Junge“, sagte sie und tätschelte ihm die Wange. „Und jetzt iss brav deinen Teller leer.“
Der Abend brach an, und Jory streckte seinen Rücken, wobei er es knacken hörte. Sein gewöhnliches Schneidgerät würde nicht dünner schneiden, ohne einen Bruch zu riskieren. Wenn er einen schärferen Schnitt und ein klareres Inneres … was auch immer … wollte, brauchte er einen gleichmäßigeren Vorschub, eine kleinere Klinge und weniger Vibrationen. Jory tat, was er schon immer getan hatte – er dachte mit den Händen.
Er betrachtete seine Konstruktion. Sie bestand aus einem Trittpedal, drei Riemenscheiben, zwei Längen Darmsaite, einem hängenden Gegengewicht aus einem alten Kessel und einem Ausgleichsarm, den er in einem Moment der Inspiration – oder möglicherweise der Verzweiflung – aus der Küchenuhr entwendet hatte. Das Ergebnis sah aus wie eine Spinne, die versuchte, Violine zu spielen.
Es funktionierte wunderbar. Die Klinge senkte sich mit exquisiter Zartheit. Der Stein sang darunter mit einem hohen, feuchten Ton. Jory schnitt einen weiteren unmöglichen Splitter ab und betrachtete ihn durch die Lupe.
Die Welt im Inneren des Fenshard wurde viel klarer, sah aber immer noch so aus, als trüge er die Brille seiner alten Oma.
Was er für treibendes Moos gehalten hatte, war keineswegs eine zufällige Trübung. Es bildete Bänke und Kanäle. Kleine Fäden wiegten sich in unsichtbaren Strömungen. Eine trübe, grünbraune Ausdehnung aus Schlamm kräuselte sich an manchen Stellen wie schlecht gefalteter Teig, durchzogen von Rinnsalen einer klareren Flüssigkeit.
Es gab Kreaturen, die sich über diesen Schlamm bewegten.
Jory wich erstaunt zurück, die Lupe fiel ihm aus dem Auge. Was zum …? Er tastete hektisch nach der heruntergefallenen Lupe, klemmte sie sich wieder vors Auge und justierte den winzigen Ring an der Außenseite, um das Bild besser scharfzustellen. Er rückte das Licht direkt hinter den Steinsplitter.
Sie waren winzig, aber sie waren da. In seiner verschwommenen Sicht konnte er nicht viel mehr als formlose Kleckse erkennen. Sie erinnerten ihn an Ameisen. Sie arbeiteten in Gruppen, stießen Schlammklümpchen an, trugen Fäden aus durchscheinender Materie, errichteten und zerlegten kleine Hügel mit ernster, gemeinschaftlicher Intensität.
Jory sah gebannt zu.
Eine der Kreaturen hielt inne.
Dann eine weitere.
Dann, wohin er auch sah, bewegten sich die Kreaturen nicht mehr. Jory hatte den Eindruck, dass sie ihn ansahen.
„Erstaunlich“, flüsterte er.
Auf einmal brach in der ganzen Gruppe hektische Aktivität aus. Jory starrte. Sie hatten begonnen, Schlamm zu bewegen, allerdings nicht wahllos, und es schien nicht so, als würden sie zu dem zurückkehren, was sie zuvor getan hatten. Kleine Teams schoben verschiedenfarbige Materie in Linien und Kurven. Sie eilten hin und her, kletterten übereinander, korrigierten, passten an.
Nach einigen Minuten erstarrte Jory.
Eine Form hatte sich herausgebildet, einigermaßen deutlich in den verschwommenen Tiefen. Es war unverkennbar ein Gesicht.
Es war schlecht. Als wäre es von einem Kind gezeichnet worden. Korrektur: von einem Komitee aus Kindern. Es war schief, unsicher und ohne Details, aber Jory hatte den Eindruck, dass es sein Gesicht war, oder zumindest ein ernsthafter Versuch davon. Er war sich sicher. Sah er es nicht jeden Morgen im Spiegel?
Die Kreaturen scharten sich um ihr Werk. Er konnte keine Details erkennen, aber von den winzigen Dingern ging ein deutlicher Hauch von Zufriedenheit aus.
Es gibt Momente im Leben, in denen ein Mensch die feste Hand des Schicksals auf seiner Schulter spürt. Dies war keiner dieser Momente. Aber er spürte definitiv den festen Finger des Schicksals, der ihm in die Rippen stieß.
Er lehnte sich zurück.
Dann, da es keinen Präzedenzfall dafür gab, was zu tun war, wenn man fleißige mikroskopische Sumpfdinger in einem Edelstein entdeckte, die schlechte Abbilder des eigenen Gesichts anfertigten, beugte er sich wieder über den Stein und sagte sehr höflich: „Gut gemacht.“
Es kam gut an.
„Wie geht’s voran?“, rief seine Mutter von unten.
Jory zögerte einen Moment. „Äh, schwer zu sagen!“
„Das ist schön, mein Junge.“
Er schlief schlecht in dieser Nacht. Nicht, weil er direkt Angst hatte, sondern weil sich das alles sehr viel komplizierter anfühlte. Er hatte das Gefühl, die außergewöhnlichste Entdeckung der Juweliergeschichte gemacht zu haben. Er dachte an die Schnitte, die er gemacht hatte. Verdammte jeder Splitter ganze Zivilisationen zum Tode? Als was sahen sie ihn wohl an? Und, was noch wichtiger war: Wie sollte er das jemals verkaufen?
Bei Tagesanbruch saß er wieder an der Werkbank.
Das Gesicht im Inneren des Fenshard wartete auf ihn. Es war deutlich verbessert worden.
Nicht gut, an sich. Kein Porträtmaler hätte dafür eine Bezahlung akzeptiert. Aber wo die gestrige Version noch so ausgesehen hatte, als hätte sie jemand fallen lassen, war die heutige erkennbar Jory. Der Kiefer stimmte. Die Nase war vielleicht ein wenig großzügig geraten. Die Augen waren nicht mehr in entgegengesetzte Richtungen gedriftet. Bei seinem Erscheinen wuselten die Kreaturen mit offensichtlicher Genugtuung darum herum und nahmen winzige Korrekturen an der Linie einer Wange vor.
Jory versuchte sich vorzustellen, wie es für sie aussehen musste, sein Gesicht über sich schweben zu sehen, mit einem Auge von der Größe eines Mondes.
Im Inneren des Steins brach ein Chaos aus. Kreaturen flitzten durcheinander. Mit einer Geschwindigkeit, die entweder auf große Intelligenz oder auf sehr wenig zu verlieren hindeutete, veränderten sie den Mund des Schlammgesichts.
Sie ließen es lächeln.
Jory lächelte trotz besseren Wissens zurück.
Dies schien eine kleine Feier auszulösen. Wenn er etwas hätte hören können, hätte es im Inneren wahrscheinlich ohrenbetäubend geklungen.
Im Inneren des Steins bewegten sie sich erneut, diesmal veränderten sie das Lächeln in ein trauriges Gesicht, obwohl es so aussah, als wäre die Abteilung für die Unterlippe nicht ganz einverstanden mit der künstlerischen Leitung.
Jory zog eine Augenbraue hoch. Das war, ehrlich gesagt, ein wenig beleidigend.
Die Kolonie zog sich sofort zu einer Beratung zurück.
Schluss damit, dachte Jory. Ich muss klarer sehen.
Einige Stunden später kam seine Mutter wieder in sein Zimmer. „Tee, mein Junge.“
„Nicht jetzt!“, sagte er, wobei seine Stimme etwas gedämpft klang, da er einen Schraubenzieher im Mund hielt.
Doch sie machte unbeirrt weiter, denn Mütter hören nicht einfach mit dem auf, was sie tun, nur wegen bahnbrechender Wissenschaft oder neuer Zweige der Naturphilosophie. „Sind das meine Stricknadeln?“, fragte sie und warf einen scharfen Blick auf das, was er gebaut hatte.
Jory hatte das Design der letzten Nacht verbessert. Der aktuelle Apparat umfasste zwei federbelastete Führungsschienen, einen hängenden Klingenrahmen, einen kalibrierten Wassertropfen aus dem – inzwischen stark verbogenen und umgeformten – Kessel und eine hin- und hergehende Pedalanordnung, die durch eine Schnur mit einem rotierenden Schwungrad verbunden war, das aus dem Vorderrad eines Kinderfahrrads bestand (dessen Besitzer hoffentlich eine Weile nicht bemerken würde, dass es fehlte). Er nahm den größten Teil des Zimmers und einen beträchtlichen Teil der verfügbaren Wahrscheinlichkeit ein.
„Damit sollte ich in der Lage sein, feinere Schnitte zu machen“, sagte Jory und nahm einige winzige Justierungen vor.
„Helfen feinere Schnitte denn?“
„Es bedeutet, dass ich klarer hineinsehen kann. Da sind Kreaturen drin.“
„In deiner Maschine? Ich dulde nicht, dass du irgendein armes Tier bis auf die Knochen schindest, Jory.“ Sie zeigte mit dem Finger auf ihn.
„Nein, ich meine im Stein! Da sind echte Kreaturen drin.“
Sie spähte auf das Fragment, das gerade in den Greifern gehalten wurde. „Da drin?“ Sie schien nicht überzeugt.
„Ja!“
„Nun, ich würde sie nicht zu sehr ermutigen. Wenn ich sie in der Speisekammer finde, gibt’s Ärger.“
Er verbrachte den Rest des Vormittags in einem Erfindungsrausch. Er brauchte dünnere Schnitte, sauberere Einblicke. Die scheinbare Tiefe im Inneren des Fenshard stand in keinerlei Verhältnis zur Dicke des Fragments. Wenn überhaupt, wurde die innere Landschaft umso größer und klarer, je dünner er schnitt. Das Phänomen verletzte mehrere Prinzipien des Steinschleiferhandwerks und ein oder zwei Grundprinzipien der Physik.
Bis zum Nachmittag war seine Maschine zu einem Wunderwerk aus Zartheit und schlechtem Urteilsvermögen geworden.
Das Fußpedal trieb das Hauptrad an, das einen Riemen steuerte, der wiederum den Mikrorahmen aktivierte und die Schneide um Bruchteile senkte, die so klein waren, dass sie größtenteils theoretisch blieben. Ein Tropfer hielt die Klinge kühl. Zwei Ausgleichsgewichte kompensierten Vibrationen. Ein zerbrochenes Stück Spiegel, das mit Klebeband im genau richtigen Winkel befestigt war, erlaubte es ihm, den Schnitt zu beobachten, während er das Pedal bediente und den beweglichen Teilen auswich.
Er sah aus wie ein Mann, der versucht, einer Fliege die Barthaare zu rasieren.
Die Klinge zischte. Eine Scheibe, dünner als eine Zwiebelhaut, löste sich ab.
Die Welt der Kreaturen rückte nun in wunderbar klarer Sicht ins Bild. Sie hätte nicht dicker als ein paar Sandkörner sein dürfen, aber stattdessen öffnete sie sich wie ein weites Moor unter Nebel. Er konnte Kanäle im Schlamm sehen, kleine, organisierte Pfade, die durch ständigen Verkehr ausgetreten waren. Er konnte Strukturen sehen, die im Grunde Haufen aus sortiertem Unrat waren. Er konnte die Kreaturen selbst sehen und wünschte sich irgendwie, er könnte es nicht. Sie sahen aus wie pummelige, augenlose Käfer mit acht stämmigen Beinen und nichts als einem runden Loch als Mund.
Aber sie bewegten sich mit rascher Effizienz, kommunizierten nahtlos untereinander, während sie das riesige Bild seines eigenen Gesichts, das das Zentrum eines weiten, geräumten Platzes einnahm, formten und modifizierten.
Es war fast perfekt getroffen.
Die Kreaturen wimmelten über die Wangen und passten den Ton und die Kontur an, indem sie verschiedene Schattierungen von Schlamm bewegten. Kleine Teams polierten das Weiß der Augen mit Körnern aus hellem Mineral. Sie hatten es geschafft, die Stoppeln nachzuahmen, die nun sein Gesicht bedeckten, da er sich seit drei Tagen nicht mehr rasiert hatte. Der Mund, breit und eher gütig, lächelte sanft zu ihm auf.
Trotz seiner Bedenken lächelte Jory zurück. Die Kreaturen waren sichtlich stolz auf sich.
„Mittagessen, mein Junge“, sagte seine Mutter und brachte ein weiteres Tablett mit Essen herein. Während Jory sich zum Essen setzte, blickte sie durch die Linse. „Oh, das ist gut. Viel besser als gestern Abend. Ich dachte schon, mit den Zähnen stimmt was nicht.“
Jory starrte sie mit offenem Mund an.
„Mund zu, mein Junge. Das ist wirklich ziemlich unappetitlich anzusehen.“ Sie gab ihm einen kleinen Klaps auf die Wange.
Jory verschluckte sich fast an seinem Essen. „Was meinst du mit besser? Du hast es gestern gesehen?“
„Natürlich, mein Junge. Ich bin beschäftigt, nicht blind. Ich hab mal kurz geguckt, während du geschlafen hast.“
„Ich weiß nicht, warum sie mich kopieren.“
„Sie scheinen jedenfalls ziemlich angetan von dir zu sein. Muss daran liegen, dass du so gut aussiehst.“ Sie kniff ihm mit unnötiger Kraft in die Wange.
„Du findest das nicht … unglaublich?“
„Du glaubst es nicht? Es ist doch direkt vor deiner Nase.“
„Ja, aber denk doch mal nach, was das bedeutet. Wie intelligent sind sie? Wie können sie sich durch den Stein bewegen? Beten sie mich an?“
Aber seine Mutter winkte schon ab, während sie hinausging. „Du wirst das schon herausfinden, mein Junge.“
Nach dem Mittagessen kehrte Jory zu seinen Studien zurück. Sein Porträt war jetzt bemerkenswert genau, wenn man bedachte, dass es im Grunde aus Dreck bestand.
Er lächelte zu ihnen hinunter. Ein sofortiges Aufwallen von Bewegung spiegelte die Reaktion in seinem Abbild wider. Er konnte deutlich sehen, dass sie jetzt voller Stolz waren.
Sie bewegten sich erneut, diesmal zogen sie die Augenbraue des Bildes hoch, als Nachahmung des vorangegangenen Mals. Er spürte, wie sich seine eigene Augenbraue als Reaktion hob. Die Kreaturen hoben die andere Augenbraue, und nun sah er sich selbst durch die Linse mit einem permanent überraschten Ausdruck an.
Huch?
Die kleinen Kreaturen waren ekstatisch. Acht Beine bedeuteten eine Menge High-Fives.
Da kam es Jory, wie erschreckende Erkenntnisse es oft tun, mit der ruhigen Klarheit eines fremden Gedankens: Das warst nicht du.
Er hatte geglaubt, dass sie ihn im Gegenzug klarer sehen konnten, weil er sie durch dünnere Schnitte klarer sah. Das schien vernünftig. Licht passierte, Wissen nahm zu, zwei Welten blickten einander über eine unmögliche Geometrie hinweg an. Seine Kunden würden Schmuck lieben, der seinen Besitzer zeichnete, das war sicher. Aber ein nagender Gedanke versuchte ständig, seine Aufmerksamkeit zu erlangen.
Vielleicht war die Richtung der Nachahmung nicht so festgelegt, wie er angenommen hatte.
Was, wenn die Kreaturen seine Ausdrücke nicht bloß darstellten, sondern sie zuerst entwickelten und sie durch die eigenartige Logik des Fenshard nach oben reichten, bis die Realität, träge und beeinflussbar, sich fügte?
Er blickte wieder hinunter. Sein Spiegelbild zwinkerte ihm zu. Er zwinkerte zurück.
Jory stieß ein gewürgtes Geräusch aus, riss den Fenshard aus der Klemme und wich von der Werkbank zurück. Er war in weniger als einer Minute unten und zur Tür hinaus, den Stein in ein Tuch gewickelt und mit ausgestrecktem Arm haltend, als wäre er besonders übelriechend.
„Nimm eine Jacke mit, mein Junge!“, rief ihm seine Mutter hinterher.
Der Tag war bewölkt und feucht, ein getreues Spiegelbild seiner Stimmung. Der Pfad zum Sumpf war ein Weg, den er von weniger bedeutenden, gewöhnlicheren Sammeltouren nur zu gut kannte. Er platschte durch Pfützen, rutschte eine Böschung hinunter, erschreckte zwei Reiher und eine Frau, die Heilpilze sammelte, und erreichte schwer atmend die stinkenden Tümpel. Das Wasser lag in grüner Stille da, außer dort, wo dunklere Kanäle in dünnen Rinnsalen zwischen den Becken hindurchglitten und den Verfall Stück für Stück wegspülten. Hier und da zuckte die Oberfläche von Insekten und Larven.
Hier wurden Fenshards gefunden. Hier kam sein spezieller Fenshard her, wenn er dem Verkäufer glauben durfte.
Er stand am Rand des Tümpels. Das Stoffbündel in seinen Händen schien warm zu sein. Er glaubte, ein leichtes gemeinschaftliches Wuseln zu spüren.
„Nichts für ungut“, sagte er zu ihm, während er es auswickelte.
Das Tageslicht fing sich in dem Plättchen, und er konnte sein Gesicht sehen, sogar ohne Lupe. Es sah nicht verängstigt aus, was er für ein vielversprechendes Zeichen hielt. Es sah, soweit ein Gesicht aus Schlamm, das von begeisterten mikroskopischen Sumpfkreaturen erschaffen wurde, so aussehen konnte, eher erwartungsvoll aus. Das grüne Gesicht, das ihn anstarrte, lächelte, und sein eigenes Gesicht schnappte sofort in die gleiche Position.
Er konnte sehen, wie neue Linien entstanden. Sie versuchten sich an einer Hand.
Ein Klumpen dunklen Schleims schob sich über dem Kopf des Abbilds in Position. Sollte das ein Gedanke sein?
Jory gefielen die Implikationen davon nicht. Ganz und gar nicht.
Er schleuderte den Fenshard so weit er konnte in die Mitte des Tümpels. Er schlug mit einem nassen Platsch auf und verschwand unter der öligen Oberfläche.
Jory stand einen Moment lang ganz still, die Brust hob und senkte sich, während er darauf wartete, dass die Welt unterging. Ein – ehrlich gesagt viel zu später – Gedanke schoss ihm durch den Kopf: Werde ich jetzt ertrinken?
Nichts geschah.
Dann zogen sich die Muskeln um seinen Mund nach oben, und er lächelte. Es war ein breites, unwillkürliches, exzellentes Lächeln.
Jory schlug sofort beide Hände davor. Für eine erstarrte Sekunde stellte er sich die Kreaturen dort unten vor, im dunklen Wasser und der unmöglichen Tiefe des Steins, wie sie immer noch arbeiteten und absurd erfreut darüber waren, wieder zu Hause zu sein.
Dann verblasste das Lächeln langsam. Er atmete aus, schwach vor Erleichterung.
Seine Mutter zog eine skeptische Augenbraue angesichts des Zustands seiner Schuhe hoch, als er durch die Tür kam. „Hast du deiner alten Mutter ein Geschenk mitgebracht?“, fragte sie trocken.
„Ich, äh, musste kurz zum Sumpf.“
„Du holst dir noch den Tod, wenn du ohne Jacke im Sumpf herumstehst.“
Jory seufzte. „Ich musste den Stein wegwerfen. Er hat … er hat nicht funktioniert.“
„Ich kann mir sowieso nicht vorstellen, warum jemand Schmuck mit deinem Gesicht drauf kaufen sollte. Sandwich, mein Junge?“ Sie hielt ihm einen Teller hin. Er nahm ihn wortlos entgegen.
„Ich habe wieder keine verkaufbare Ware.“
Seine Mutter nickte teilnahmsvoll und wandte sich bereits wieder ihrer Beschäftigung zu. „Ja, mein Junge.“
„Und kein Geld.“
„Da hat sich ja nicht viel geändert, mein Junge.“
„Immerhin habe ich eine neue Maschine. Vielleicht kann ich damit etwas anfangen.“
„Ich brauche jetzt meine Nadeln zurück, mein Junge.“
Jory ließ sich an den Tisch sinken und ließ seinen Kopf mit einem dumpfen Schlag auf die Platte fallen. „Warum konnte ich ihn nicht einfach polieren und fertig? Warum musste ich bloß zum Gott werden?“
„Das ist schön, mein Junge.“